Ammunation

Il faut croire que le conducteur de la fourgonnette est un putain de pilote, ou qu'il a le cul bordé de nouilles!

Après un contre-braquage incensé qui ammène les roues de la camionnettes à seulement un mètre du bord de l'eau, il redémarre sur les chapeau de roues, filant à une allure somme toute totalement déraisonnable...

Jack suit toujours derrière, et il a enfin été repéré. Pour le moment, les types essayent de le semer, tournant dans des petites ruelles entre les nombreux entrepôts.
En effet, les docks peuvent se révéler un véritable labyrinthe pour qui ne connaît pas bien le coin...
Mais la taille de la fourgonnette ne permet pas tout, et ils semble bien compliqué de semer le policier miraculé...

Il semblerait que la balle n'ai pas vraiment l'effet escompté. en réalité, plutôt que de les faire baliser, elle semble énerver considérablement les types à l'intérieur de la fourgonnette. Le conducteur, visiblement un putain d'enfoiré de pilote, sors un beretta par sa fenêtre et commence à arroser copieusement Slater, bien qu'il semble tout de même plus concentrer sur la route que sur le flic.
Par contre, son camarade côté conducteur à l'esprit parfaitement libre pour se hisser par la fenêtre et pointer son AK sur Jack...

Et ça pourrait être pire, pour le moment, la gatling n'est pas encore en vue...

Ah, autant pour moi... La porte latérale de la fourgonnette s'ouvre sur celle-ci et le sifflement des balles fait siffler les oreilles de Slater. Pourtant, c'est assez étrange, car malgré tout l'arsenal braqué sur lui, il n'a pas encore été descendu.

On dirait que les types dans cette fourgonnette n'ont pas vraiment l'intention de l'abattre, mais ça pourrait changer si'il s'obstiner à rester dans leur ligne de mire et à les narguer avec son flingue...

Et là, c'est le drame. Bien sûr, Jack aurait pu tirer, mais au vu de la douzaine de fusils automatiques braqués sur lui, ç'aurait très certainement été une mauvaise idée.

Les types n'ont pas encore tirer, ce qui laisse entendre qu'il laisse une chance à Slater de se rendre sans broncher, et de lâcher bien gentillement ses flingues.

L'un des types s'approche, lunettes noires, costume-cravate noir, pratiquement identiques à ses collègues, si ce n'est sa coupe de cheveux et ses traits.
Le canon de son arme est pointé entre les deux yeux du policier.

-Ecoute, mec. On sait pas qui t'es, et on avait rien contre toi jusqu'à présent. Seulement voilà, t'as eu la mauvaise idée de plomber l'un de nous, et ça, ça nous plait vraiment pas.
Alors on va te donner une seule chance de lâcher tes flingues et de pas jouer au malin. Si tu coopères, t'auras peut-être de la chance.
Si tu décide de jouer au mariole, je connaïs une riviera qui sera honorée d'abriter un énième cadavre...

Le type lâche un sourire bien sûr de lui, genre "qu'est-ce que tu dis de ça, connard?". Bref, le genre de sourire très énervant. Mais vu la situation, il peut se le permettre, il est loin d'être en position d'infériorité...

Alors que tous les autres gardent bien en joue le sieur Slater, le type qui s'est avancé, et un autre des connards à lunettes s'approche, celui qui a parlé ramasse les flingues de Jack, et se les collent dans le futal. Puis ils empoignent Jack et celui qui a parlé le maintiens fermement pendant que l'autre lui ligote les mains avec une corde.

Un noeud pas très bien fait, du genre qui risquera de se défaire au bout de quelques tentatives d'évasion. Soit le type est complètement nul en noeud, soit il sous-estime grandement notre cher lieutenant.

Quoiqu'il en soit, Jack est relevé sans ménagement, et avant qu'on le bouge, l'un des type lui colle un sac en toile épaisse sur la tronche. Fait chaud, les mailles laisse pas passer beaucoup d'air, mais c'est suffisant pour survivre.

On le traîne jusqu'à une camionette et on le balance dedans. On peut entendre d'autres types monter eux-aussi à l'arrière, à l'extérieure d'autres portes de véhicules s'ouvrent et se referment. Visiblement tout le monde disparaît.
Au son, Jack peut à peu près évaluer trois clanpins à l'arrière avec lui, on suppose donc qu'il y aura très certainement un chauffeur et un passager à l'avant également.

On peut aiss entendre parler dans la camionette, alors qu'on referme les portière. C'est la voix du type qui lui à prit ses pétoires. Il rigole, se la joue, et est visiblement entrain de joueur avec les calibres.
Le con...

Jack est maintenant assis sur un banc en métal, certainement intégré à la fourgonettes, comme pour les cammionettes de flics. Le moteur ronronne et une secousse indique au lieutenant que le véhicule s'est mis en mouvement...
Un type devant lui, c'est celui aux flingues, il peut sentir deux armoires l'encadrer. Voilà à peu près la disposition pour l'arrière de la camionnette.

Le grabuge que fait Jack ne passe assurément pas inaperçu. Les types installés dans l'habitacle remuent méchamment. Apparemment, le conducteur n'est pas le pilote de la première fourgonnette, car au son des coups de feu, il a fait une violente embardée.
Pendant ce temps, son collègue essaye de faire un trou dans la vitre opaque qui sépare l'arrière de l'avant. Balèze la vitre, il n'arrive qu'à péter qu'un petit bout, tout juste assez pour passer le canon de son arme.

Ce connard panique et se met à arroser l'arrière, sans regarder, en bougeant son automatique dans tous les sens.
Un balle siffle à l'oreille de Jack, le rendant légèrement sourd. Une autre, plus mesquine, vient eraffler sa cuisse assez profondément. Ce n'est qu'une blessure superficielle, mais ça fait toujours assez mal.

Le type finit par vider son chargeur. Encore une fois, on peut dire que Jack est un miraculé, ou que le tireur est vraiment une putain de brêle.
Quoi qu'il en soit, on entend le bruit d'un chargeur qu'on retire.

Visiblement ce qu'est qu'une question de secondes avant que le type se remette à arroser l'arrière.
Pas moyen d'accéder directement à l'habitacle. Jack n'a pas cinquante solution. Soit il décide de laisser tomber, et de sauter de la camionette, pour aller récupérer sa moto, certainement laissée à l'abandon dans l'entrepôt des docks. Soit il peut décider de dézinguer les deux types de l'habitacle, mais pour ça, il va falloir passer par l'extérieur...
Parce que l'angle de tir du petit trou de la vitre n'est pas bon du tout...

Bien sûr, il peut aussi s'acharner sur la vitre... En fait il fait ce qu'il veut, je ne suis qu'un humble narrateur...

Espèce de baltringue. Quand on sait pas utiliser un automatique, on essaye pas...
Encore que, je me retrouve un genoux à terre, du sang qui coule de la blessure. ça n'a pas l'air grave, mais c'est douloureux.

Encore qu'en me retrouvant à genoux par terre, je pose la main sur l'arme de l'autre, un fusil d'assaut... La vitre est fragilisée, elle a prit des gnons... Si l'autre n'était pas trop con, il aurait comprit que ça la rendait vulnérable. Et qu'elle n'est certainement pas blindée. Ou alors il est super costaud...

Dans tous les cas, je tente le truc, parce qu'aller me balader dehors, quand je vois ce qu'ils ont fait du macchabée de leur pote, je me doute qu'ils n'hésiteront pas à faire la même avec moi.

"Police de Dépracity, lâche ton arme!"

Il a pas l'air de vouloir, puisqu'il arme la culasse de son joujou... Et merde! Je balance tout le chargeur dans sa direction - ça faisait longtemps que je n'avais pas utiliser un fusil d'assaut et j'ai oublié que les longues rafales ont un défaut : le recul de la rafale fait que mon canon se déplace de droite à gauche vers le haut pour de nouveau vers la droite, j'en ai foutu un peu partout : vers le passager, le pilote, dans le toit, résultat, y'a un peu de poussière partout, j'en ai pris dans les yeux et je ne vois plus rien, fait chier.

Je lâche l'arme pour tenter de les essuyer - heureusement, j'arrive à penser à me mettre contre la paroi de l'habitacle, l'autre ne pourra pas me tirer dessus depuis son trou. ç y'est je peux voir à peu près...

Petit oubli précédent de ma part: -10 PV pour Slater. Même sice n'est qu'une égratignure, c'est un blessure quand même...

Finalement, la rafale incontrôlable et folle furieuse de Jack a réussie à bien endommager la vitre qui, bien qu'elle tienne toujours, ne tient plus à grand chose...

Quelques balles ont traversées, mais aucune n'a visiblement touchée sérieusement le conducteur ou le passager.
Moi j'dis, un bon coup latte dans cette saloperie de vitre et c'est tout bon...

Ah ben oui, mais non! Paske l'autre abruti avec son automatique se remet à arroser au hasard. Seul le canon de son arme dépasse de la vitre.
Ch'ais pas vous, mais moi, ça me donne plein d'idées...

Touché! La vitre vole littéralement en éclats, et le type se prend la balle dans le foie... Ou dans un rein... Enfin c'est peut-être un pancréas, allez savoir. Enfin en tout cas, ça lui fait un trou sanguinolent dans le bide, si l'on observe bien on peut d'aillerus voir gargouiller les tripes du monsieur... C'est mauvais un desert eagle, surtout quand des bouts de vitres viennent agrémenter la balle.

Bref, le tireur braille comme une fiotte et se vide son sang plus vite que la victime d'un vampire hémophile. Le chauffeur a fait une belle embardée lorsque le coup est partit, et les cris d'agonie de son équipier ne l'aide pas à se concentrer.

Le pare-brise montre que la fourgonnette n'a pas encore quitté les quais, par contre, aucune trace des autres fourgonnettes.
Le conducteur tente maladroitement de sortir un flingue de son holster, mais l'arme semble y être coincée.
L'autre est maintenant dans les vapes...