Un entrepôt relativement banal, à la peinture écaillée, qui trône face à la Riviera. La porte de l'entrepôt est grande ouverte et ne semble pas avoir été forcée: le cadenas étant encore entier. A l'intérieur, des caisses anonymes sont rangées sur des échaffaudages en acier et un conteneur siège en son centre. Ouvert, et vide. Complètement vide et apparemment, il n'a été ouvert que récemment.

Devant l'entrepôt, trois corps sont étendus au sol et se vident de leur sang qui va ruisseler jusqu'à un égoût. Les corps ne sont plus "étanches" et il ne faut pas être grand clerc pour voir les trous dans leurs chemises. La neige tombante donne un certain surréalisme à la scène, et enveloppe petit à petit les cadavres, figés à jamais dans une éternelle expression de douleur.

Une patrouilleuse de la police est déjà sur place et les deux officiers sont déjà en train de dresser un périmètre de sécurité. Vu l'heure déjà tardive, il y a relativement peu de badauds. La scène est encore toute chaude.

Le taxi se gare à côté de la voiture de patrouille, fallait pas être sherlock holmes pour deviner que les crimes avaient été commis ici.

Je paye rapidement le chauffeur et sors de la voiture.

Je m'approche de la scène et souleve le ruban avec marqué "police" dessus pour rentrer pleinement sur le lieu du crime.

"Monsieur, vous n'avez pas le droit de venir ici !" me crie un jeune policier, très jeune, un bleu surement, qui vient d'avoir son diplome.

Je sors ma plaque et lui carre sous les yeux.

F.B.I. Agent Stansfield, sors de là petit, tu vas te faire pietiner...

A peine j'avais sorti ma plaque qu'il avait compris a avait abandonné son petit air superieur.

Je m'avance donc. A terre, trois macchabée. Jusque la ça va, j'ai l'habitude.

C'est du travail propre. Quand je dis travail propre, c'est que ceux qui ont fais ça n'en ont pas mis partout. Ce n'est cependant pas du travail de pro.
Si reellement ça avait été du travail de pro, les corps ne seraient pas la.

On sait les noms de ces gars?

A ma grande surprise c'est le bleu de tout à l'heure qui vient me répondre.

Selon les legistes, il s'agirait de Miguel Sanchez, Juan Tenorino et Paul Alvarez

Professions?

Ils travaillaient pas, ils faisaient parti d'un petit gang de Mexicains, on les a laissés tranquille parce que justement c'était un petit gang. Vous pensez que c'est un autre gang qui a fait ça?

Il me plait ce petit, il n'a pas encore compris que je venais ici pour les faire chier...
Je vais en profiter un peu

Non mon ptit gars, si ça avait été un autre gang ça aurait été beaucoup plus sale que ça.

Je laisse ma phrase ou elle est. Je n'en dit pas plus, cependant a mon grand avis, c'est du travail de la mafia. Seulement, ils n'ont pas du embaucher les tueurs habituels mais plutôt des nouveaux qui devaient se faire la main. D'après ce que j'ai lu sur le fichier. Sullivan recrute pas mal de monde en ce moment et à mon avis c'est un de ceux la...qui a fait le travail, je reste dans ma reflexion un petit moment

[15 Island Road]

La Ford arrive plein phares et relativement vite. Plus que je ne l'aurait voulu. Je repère le périmètre de sécurité et me gare à proximité. J'éteins la voiture ; le temps que j'enlève ma ceinture, un agent s'approche et tape à la vitre. Je lui adresse un signe de tête, il me reconnait. Je sors.

"C'est moi qui vous ai appelé, Capitaine. Un agent du FBI est déjà là.

- Quelle surprise, répondis-je, sans chercher à masquer l'ironie : je hais la compétition qu'il y a entre notre service et le leur. Alors, qu'est-ce que nous avons, exactement ?

- Trois membres présumés d'un gang mexicain, Capitaine. Mon collègue pense à du 8mm..."

Tout en parlant, nous avons passé la bande de sécurté. Je salue de la tête l'autre officier, qui s'affairait près de sa voiture, et m'approche des cadavres avec mon bleu. Je repère un homme, debout, l'air perdu dans ses réflexions... Stansfield. Je l'aurais parié ! J'avais pris contact avec lui après avoir appris sa nomination ici, et lui avait souhaité bien du courage. Ce fut la seule fois où je le rencontrais ; le personnage m'a l'air tout ce qu'il faut de carriériste. J'espère que cette impression ne me sera pas démentie.

Je m'approche lentement de lui. Il a dû me sentir arriver. Je reste à ses côtés quelques secondes, observant le corps le plus proche, avant de me décider à remuer les lèvres.

"Bonsoir, Monsieur Stansfield. Le crime ne se repose jamais, dans cette ville ; il est même souvent plus virulent la nuit. Vous l'avez peut-être déjà constaté."

Des Mexicains... Si c'est le petit gang de Mex qui volait une voiture tous les quinze jours, ça m'étonnerait que ce soit un règlement de comptes. Ces gangsters-là n'ont pas beaucoup d'influence dans le milieu ; s'ils n'ont pas fait de connerie, aucun gros poisson n'avait d'intérêt à les plomber.

"Vous avez une première impression, Monsieur Stansfield ?"

Ah, le capitaine de Police, je l'attendais celui-la...Il a l'air de vouloir engager la conversation mais il a du oublier que je n'étais pas la pour lui faire la conversation, je suis la pour mon travail.
Ce farceur...

Mes impressions sont simples et ce que je vais faire c'est rentrer à mon bureau, non pas lui donner mes impressions, je vais pas lui macher le travail non plus. C'est fou, ce besoin des nationaux de venir quand on travaille correctement.

J'ai remarqué oui et j'ai également une premiere impression...Bonne soirée Mr Evenheim et Joyeux Noel.

Je sors mon téléphone et appelle un taxi.

Le temps que le taxi arrive je sors de la balise de sécurité et sors mon paquet de cigarette d'habitude je ne fume pas en service mais je me fais un petit plaisir, après tout c'est noel...

Je hausse un sourcil en souriant légèrement, même si au fond, la sèche réplique de l'agent me passa en travers de la gorge. Sans aucun doute, il a intégré le principe de la compétition des forces de l'ordre... On irait tellement plus vite si on réunissait nos pistes ! Amérique à la con ! Stansfield s'allume une cigarette, je fais quelques pas lents pour m'éloigner ; la fumée assassinant plus l'entourage que le fumeur... Je compte pas mourir d'un cancer des poumons parce que je suis resté à côté d'un type du Bureau taciturne et carriériste. J'ai pas atteint la quarantaine pour finir comme ça !

"Joyeux Noël à vous aussi... Et bon courage pour votre enquête."

Connard !
Bon, c'est pas en philosophant sur mes collègues que je vais avancer. Je marche autour des corps pour me réchauffer un peu, entre dans l'entrepôt, repère deux trois choses... Pour finir, l'officier qui s'affairait dans sa voiture me rejoint.

"Dites-moi, tout était fini, quand vous êtes arrivés ?

- Oui, mon Capitaine. On a absolument rien vu.

- Est-ce que les Mexicains avaient encore leurs armes avec eux ?

- Oui, mais on les a enlevé par souci de sécurité. Elles sont dans la voiture. On va les faire analyser en rentrant.

- D'accord... Et est-ce que vous avez fouillé l'entrepôt ?

- On attend les autorisations ; mais je me suis attardé sur le conteneur du milieu, bien qu'il ne m'ait rien appris. L'agent ne pensait pas à ce que ce soir le fait d'un autre gang..."

Il raisonne bien, l'agent... Je réfléchi un instant. Ça ne ressemble pas à l'œuvre souvent crade et barbare des gangs...

"A mon avis, il a raison : si ç'avait été d'autres gangsters, ils auraient prit leurs armes. Pour moi, ça vient de plus haut, mais n'excluons pas la piste d'un gang."

Je retourne dans l'entrepôt, suivit de l'officier. J'observe les caisses intactes, puis avance jusqu'au conteneur qu'avait mentionné le flic.

"Alors... J'ai remarqué que la porte n'avait pas été fracturée... Donc, soit les tueurs ont débarqué après que les Mexicains l'aient ouverte, soit ils les ont forcé à l'ouvrir. Ensuite, ce conteneur ne contenait peut-être rien qui pouvait les intéresser ; ça peut être un leurre... Mais ça pouvait aussi contenir quelque chose d'important... La raison de la tuerie..."

C'est pas banal, comme enquête, en période de Noël... Si Vous m'entendez, mettez-moi sur la piste...

Le même agent qui avait prévenu Valentin Van Evenheim arrive en courant, essouflé et montre le numéro du conteneur:

- On a des indications concernant le conteneur et l'entrepôt. Le 845723F vient directement de Tumaco en Colombie. Il servait à une société spécialisée dans l'importation de café.

Une pause, l'agent reprend son souffle. Valentin ne peut sentir aucune effluve de café sortant du conteneur. Rien. Nada.

- On a vérifié l'adresse de l'entreprise à laquelle devait être livrée le café ... Eh bien, vous y êtes ... L'entreprise s'appelle Big Stuff Country. Le siège social est au 1021 de la 9ème Rue, en pleines East Suburbs ...

L'agent laisse sa phrase en suspens. Beaucoup d'infos ont été trouvées, trop d'infos pour un travail fait proprement.

J'écoute l'officier sans bouger, analysant les informations au fur et à mesure qu'elles passaient la barrière de ses dents. Du café... Pourtant, je ne sens aucune odeur de café dans le conteneur, ni dans le reste de l'entrepôt. Et Colombien... Je souris intérieurement. On doit avoir mit la main sur un gros filet.

"C'est sûrement autant du café que je suis le fils du Pape. Vous allez rester ici, consolidez le périmètre de sécurité et empêchez quiconque de le franchir, sauf inspecteurs et autres policiers — vérifiez bien les identités !

- Bien, Capitaine. Mais... Euh, enfin, je vous croyais catholique...

- Je n'ai pas besoin d'un cardinal dans un palais doré pour croire, officier. Autre chose : assurez-vous que vos armes sont opérationnelles. Vous avez une Winchester, dans la voiture ?

- Oui.

- Gardez-la à portée de main. Tenez-moi au courant des événements ; je vais appeler le poste pour vous envoyer du renfort. Dieu vous garde.

- Euh... Eh bien, vous aussi, Capitaine.

Je part au petit trot, sort de l'entrepôt et m'engouffre dans ma voiture. On a pas intérêt à perdre une seule minute ! Si on réussi, et si je ne me suis pas trompé, le commerce de la drogue à Depracity va prendre un sacré coup. Je fais démarrer la Ford, direction : Big Stuff Country !

[Siège social de Big Stuff Country]

J'ai entendu la conversation, qu'a eue le capitaine de police avec ses bleus..

Ca se pourrait bien que ça me serve...J'ai froid et mon taxi n'arrive toujours pas. Et merde...J'ai eu le temps de terminer ma cigarette et d'attendre un bon moment. Je crois que j'ai le temps d'allumer une deuxieme clope. J'en sors une du paquet et re-sors mon briquet que je laisse echapper par terre. Je laisse echaper un "merde" sonore et me baisse pour le ramasser.

Quand je recupere le feu, je suis accroupi et quelque chose retient mon attention par terre. Une enorme trace de pneu. 4x4 Je suppose. Et tiens, à coté un mince filet de poudre blanche comme une ligne que j'essaie de suivre je leve les yeux et m'apperçois qu'elle va jusqu'a l'entrepot.

Ca fait tout de suite TILT dans mon esprit et la tout ce que le bleu a dit au capitaine s'éclaircit.

Je sors un petit sachet de ma poche et je recupere autant de poudre que je peux, cependant je peux pas m'empecher d'en ramener un doigt pour moi

Des que la poudre atteint mes narines je pousse un cri et je me releve rapidement.

Voici ce que furent mes pensées :

"Ces foutus mexicains ont piqués un gros tas de dope a la mafia. Non, rectification, cette dope leur appartient et la mafia et venue recuperer l'affaire. Plus plausible. Les mafieux forcent les chicanos a ouvrir leur foutu contener. Il les butent (mal certes) et recuperent la coke. Ca tient la route. J'y vaiiiiis!"

Je commence a courir sur la route comme un taré, en meme temps je sors mon portable et appelle un autre taxi en lui disant de me recupurer sur la nationale 19.

Quelques kilometres (3) plus tard le taxi se pointe et je monte a bord

Au Siège social de Big Stuff Country et vite s'il vous plait

Vous voulez acheter du café m'sieur?

Ta gueule et ROULE!