A gauche du bar, il y a un couloir, surveillé par deux hommes en costard noir et cravatte blanche. Au fond du couloir, il y a trois portes. Celle de gauche donne sur la réserve. Celle de droite donne sur les sous-sols de la boîte, là où est stocké le matos de la mafia, là aussi où se trouve des chambres, un garage avec les véhicules, et tout le nécessaire pour faire tourner la mafia.

La porte blindée tout au bout du couloir donne sur le bureau. Quelques marches à gravir vous amènent dans une pièce plutôt confortable, avec un bureau, un siège en cuir, des étagères, deux canapés avec entre eux une table basse.

C'est le bureau du Parrain, généralement surveillé par deux ou trois hommes armés. Sans invitation, on n'entre pas.

J'expire la fumée de mon cigare. Un flingue posé sur la table basse. Beretta 93R, pas mon arme favorite, mais dans les circonstances actuelles, mieux veut pouvoir m'attraquer ses adversaires avec quelques rafales bien placées.

J'entends la porte s'ouvrir. MacCalister entre. Toujours classe, mais toujours aussi stressé. Il s'installe sur le fauteuil fasse à moi, se sert un vert de vodka et se l'enfile. Il a vraiment les boules, en ce moment. Il sait que si ça fonctionne, il est riche, mais si ça plante, il est mort. Et vu ce que j'ai fait à ceux qui m'ont lâché, il n'a pas envie de tenter sa chance.

"Tu devrais moins picolé, Arthur, c'est mauvais en ce moment.
-ça me permet de tenir."

J'ai une grimace désaprobatrice.

"Où on en est?
-On a perdu le contrôle de la drogue, une partie des mac' noous ont lâché, il ne nous reste que cinq filles. Faudra aller à l'Arachnid's nest voir sa position à ce niveau.
-ça me rapporte combien?
-Les filles : pas grand chose. 1200$ par mois environ. A ça s'ajoute ce testament, il te lègue toutes les propriétés de ton prédécesseur. J'avais suffisement l'habitude d'imiter sa signature pour que ça ne pose pas de problèmes. De plus voici un contrat de travail qui fait de toi officiellement le "gérant" de la sécurité du Casino, pour 5000$/mois.
-Comment u veux que j'entretienne une mafia avec ça? Tu sais combien ça coûte à entretenir un groupe d'homme de main? Comment il faisait l'autre?
-Ses hommes étaient payés par le boss, tout en haut de la hiérarchie. Eux, ils se finançaient en tapant dans les caisses du casino.
-Et ben tu sais quoi, tu vas t'occuper de détourner cet argent ver mes caisses.
-ça va déclancher les hostilités. On n'a pas d'hommes pour ça.
-Si. j'ai les hommes."

Je me lève, finis mon verre de bourbon, et lui fait signe de me suivre. Dans la salle principale, il y a un mec, seul. On a pas encore ouvert, il est trop tôt... Il est de taille moyenne, baraqué, crâne rasé. Et il porte la même bague - ou presque - que moi.

"Salut John. Content de te voir.
-Salut patron. Moi aussi, je suis content d'être là, ras le cul des Chicanos et des tortillas."

Je souris. C'est vrai quune bonne bière, au Mexique, c'est dur d'en trouver. Alors un plat américain, c'est généralement compliqué. Enfin, on s'était pas trop mal démerdés.
Je le suis jusque dans la cour de la boîte, deux camionettes sombres y sont garées. Une douzaine d'hommes sont installées autour. La plupart ont le crâne plus ou moins rasé, de la barbe, un treillis, des rangeots, un manteaux de cuir. Et beaucoup portent des bagues semblablent à la mienne. Tous ne sont pas des Marines, mais la majorité ont fait l'armée. GIs, Marines, marins, paras, Cost Guards, deux pilotes d'hélico... Mes hommes, ma petite armée privée. Tous ont fait de la taule ou l'ont évité de peu. Ce sont des tueurs efficaces, entraînés, obéissants. Des hommes en qui j'ai confiance.
John Potter hurle quelques ordres, les hommes se mettent en rang. Ce n'est pas l'armée, ils ne sont pas au garde à vous, mais je les passe en revue. Pas de nouvelle tête, seulement mon groupe du Mexique.

Je vais jusqu'à la camionette pour regarder ce qu'ils ont pris comme armes. Les râteliers sont vides. Je me tourne vers John pour avoir une explication.

"La police mexicaine avait trouvé notre planque, on a réussi à se barrer, mais on ne pouvait prendre les armes. On a tout fait péter en quittant le lieu.
-Ok, vous avez bien fait. Vous avez des armes quand même?
-Des Beretta, achetés à Kansas City.
-Parfait."

Je leur signale comment se passe notre affaire. Ils dormiront pour une partie chez moi, j'ai des chambres libres. Ce sont ceux qui s'occuperont de la protection de ma villa. Par roulement, ils changeront. Ce qui fait que tous devront se trouver un appartement en ville. Qu'ils en prennent en commun, ça leur diminuera leurs frais et ce sera plus sûr.

Mes hommes remontent dans les camionettes et s'en vont avec l'avocat qui va leur faire la visite des lieux. Moi, je retourne à l'intérieur. J'ai une visite à faire à la gérante d'un certain "Arachnid's Nest."

Je rentre dans le Coconut. Ici, pas de morts, pas de tirs… C’est tranquille, enfin, autant que peut l’être une boîte de nuit.

Je traverse la salle emplie de fumée, de senteurs d’alcool, de tabac, de déo’ que la sueur commence à traverser… je vais pas me plaindre, une affaire comme celle là, ça m’assure un revenu correct, c’est d’une sûreté que j’apprécie. Quand j’arrive au niveau du bar, la serveuse – magnifique brune avec de très belles formes et pour tout fringue des sous-vêtements blancs et un chapeau de cow-boy – me signale que quelqu’un m’attend dans mon bureau avec un magnifique sourire. Je me la taperais bien un de ces jours, tiens, la serveuse.
Je m’arrête un moment et ne peux m’empêcher que je commence à raisonner comme la majorité des mecs de cette boîte. Je souris pour moi-même et secoue légèrement la tête comme pour chasser ces idées stupides. Je la remercie, lui demande si tout se passe bien. Vu qu’elle n’a pas de clients pour l’instant, elle me parle cinq minutes de sa vie, des petits tracas nocturnes d’une serveuse dans cette tenue… Qu’elle en change, si ça lui déplaît. Pas question, y’a tellement de clients qui désirent flirter avec elle qu’ils consomment comme des brutes. Et chaque conso’ pour elle, c’est un peu plus de beurre dans les épinards. Un de ces cons arrive, commande une vodka… Il finira encore la soirée seul, celui-là, bourré comme il est… Moi aussi, remarque.

J’emprunte le couloir qui mène à mon bureau, les deux gorilles me donnent un « Bonsoir, Monsieur O’Sullivan ». J’ouvre la porte de mon bureau. Un homme est là, avec une petite mallette en métal, camouflée, inscriptions hébraïques et latines…

"Louis, Quel plaisir de te voir !
-Bonjour, William, ça fait longtemps.
-C’est vrai, très longtemps. Comment va Papa ?
-Il va bien, il te passe le bonjour et t’envoie ça. Il n’a pas oublié que tu es né le 25 décembre, comme l’enfant Jésus."

Ouais, enfin moi, je ne travaille pas dans le même registre d’activité… Mais c’est vrai que mes parents quand j’étais jeune m’appelaient parfois « Le petit Jésus ». Mes potes aussi, parfois méchamment. J’en ai jamais trop rien à foutre en fait.
Je prends la mallette que me tends Louis, je l’ouvre et ne peux m’empêcher un sifflement admiratif. Louis sourit, il connaît ma passion pour les armes de poing…

"Bul Cherokee, le dernier sorti des manufactures d’armes israéliennes. Il n’est encore que très peu mis sur le marché. La mallette contient l’ensemble des accessoires disponibles : silencieux, crosse, pointeur laser, lampe tactique, poignée de tir, lunette de visée à réaction sensible, chargeurs de 17 coups et modèle étendu de 30 coups. Le must des pistolets de combat actuellement. Ça te plait ?
-Merveilleux. Remercie bien Papa quand tu le verras.
-Pourquoi ne pas y aller toi-même ? Papa habite ici. Depuis plusieurs années, déjà.
-Je ne savais pas."

Louis sourit. Normal, que je ne le sache pas, personne ne sait trop où vit Papa. Le fait qu’il habite en ville n’est même pas un renseignement, connaissant Papa, il peut habiter n’importe où et même en passant la ville au peigne fin, on ne le trouverait pas. Louis me tend un petit tas de cartes.

"Tiens, des invitations pour mon magasin. Les règles sont les mêmes. Uniquement des gens triés sur le volet, une arme uniquement.
-Je te remercie de ta confiance, Louis.
-Rappelle-toi que la trahir coûte cher."

Un sourire en coin. Je connais Louis depuis longtemps, mais c’est pas pour autant que je sois un ami. Encore moins de la famille. Son père m’aime bien parce que du temps où je tuais pour de l’argent, j’ai rendu des services. Mais à part ça…
Louis referme sa sacoche, me sert la main.


"Salut, William, à une prochaine fois."

La porte se referme sur lui et me laisse seul avec ma nouvelle merveille. Je la sors de sa valise, monte les différents accessoires. Bon, alors deux configurations possibles : « tactical » avec la poignée, et la crosse. Je peux mettre aussi dans ce cas le silencieux et la lunette. Et le mode « Spec Ops », là je peux mettre la lampe et le pointeur laser avec, mais pas la poignée… Bon, tant pis.

Je manie un peu le jouet. Prise en main parfaite, avec la crosse et la poignée, c’est aussi bien qu’un fusil. Un peu dommage pour le calibre, du 9mm Luger… J’aurais préféré du .45ACP, pour la puissance de la cartouche. Mais bon… Dans la mallette, je trouve un holster de poitrine en cuir noir, très bien fait, mais qui ne permet pas de prendre les accessoires. Je passe l’arme dedans, glisse deux chargeurs de 17 coups avec – le 30 est déjà engagé. Le reste du matériel reste dans la mallette. Je mets un cadenas dessus pour éviter les contrôles de police en cas de problèmes.

Je vais peut-être passer le reste de la soirée tranquille, finalement...

La porte de mon bureau s'ouvre violemment. Mon premier réflexe est de tirer mon arme, mais c'est Arthur qui déboule.

"Ah, William, je te cherchais partout. On a un problème. grenne avait commandé un truc, je ne sais pas quoi, mais ça nous attend aux docks. Il nous faut de l'argent pour aller le récupérer!
-Tu veux que j'aille acheter un truc dont je ne connais même pas la nature pour un cadavre, Arthur? Tu débloque là.-C'est peut-être important, peut-être des armes, de la drogue, que sais-je? C'est sûrement important!"

Je réfléchis un moment... De l'argent? On en a pas... Ou pas encore. j'ai des hommes, mais pas assez d'arme pour jouer au malin... J'ai un plan.

Je me lève de mon siège, attrape ma mallette et mon manteau. Arthur me suis à la trace, on prend sa voiture. Faudra que je pense à m'en acheter une, moi aussi...
Pendant qu'il conduit, je passe deux appels. Le premier à Fingerweig, le patron du Tangier. Il doit me préparer une mallette avec 2000$ dedans. Je pourrai pas m'autoriser plus. Le second à John, pour qu'il soit au Tangier dans dix minutes avec un homme. ça suffira.

J'espère que ça vaut le coup...

Elle reconnut l'établissement à son enseigne tapageuse et louvoya dans les rues à la recherche d'un stationnement, qu'elle choisit assez loin, empruntant plusieurs détours.

Le trajet avait duré huit minutes et Madrigal en avait bien dix autres à faire à pied, ses hauts talons claquant sur le macadam froid. Bien emmitouflée dans ses fourrures, Madrigal se dirigea vers le bar rival, fixant mentalement les limites de ce qu'elle était prête à accepter ou non.

D'abord, si ce type imaginait qu'il poserait ses mains sur elle pour autre chose qu'une courtoise poignée de main, il s'enfonçait le doigt dans le globe oculaire jusqu'au coude. Elle était venue désarmée, son flingue n'étant pas particulièrement discret et se dissimulant difficilement dans un sac Hermès. Elle avait encore espoir que des gentlemen puissent exister; à mesure qu'elle marchait, néanmoins, elle se sentait stupide de ne pas être venue armée. Il faudrait qu'elle s'achète quelque de chose de petit, discret, qu'elle pourrait emmener avec elle...et espérer qu'elle n'aurait pas besoin d'une telle chose dans l'heure qui suivrait.

Elle arriva devant le bar, où un type en costard attendait; quand il la vit approcher, il prit la Veuve par le bras, essayant de se montrer vaguement galant.

Madame Volen, j'imagine?

Elle ne répondit pas, se contentant de fixer la main sur son manteau comme une répugnante araignée. Une expression de souverain dégoût au visage, Madrigal souleva uns à uns les doigts posés sur son bras. Rapidement, l'homme retira sa main, embarrassé, reprenant un masque froid et formel, probablement vexé des manières hautaines de l'invitée. Néanmoins, il devait avoir reçu ses ordres, car il ouvrit la porte à Madrigal et lui emboîta le pas à l'intérieur, gardant une distance respectueuse entre lui et la femme en noir, son visage fin et racé se détachant avec un éclat d'ivoire contre son chapeau de Moscovite et les poils soyeux caressant sa gorge. Elle ralentit l'allure, le temps de laisser son escorte la devancer de deux pas, puis le suivit à travers la salle que Madrigal détaillait d'un oeil discret. Il était toujours bon de savoir à quoi s'en tenir quant aux concurrents...elle constata avec un sourire narquois qu'elle n'avait rien à envier à ce bar. Mis à part les planchers, mais ce n'était plus qu'une question de temps.

Elle dépassa un autre troufion occupé à garder un couloir, qui enrichit son escorte jusqu'à l'antre du patron, où il toqua à la porte et annonça d'une voix forte le nom de la visiteuse, qui fixait froidement le panneau de bois, s'appliquait à ne pas accorder un seul regard à ces sous-fifres aux manières de rustres.

"Entrez."

La porte s'ouvre sur mes deux sbires et la veuve Volen. Le premier d'entre eux entre, puis l'autre fait signe à mon invitée de pénétrer mon bureau. Je me lève, prend sa main, l'approche de mes lèvres, mais ne la touche pas. Avec une femme de marque, on se montre galant. ça favorise toujours les relations. Un de mes hommes prend son manteau et l'accorche délicatement au porte manteau. Pendant ce temps, j'ai écarté légèrement un des fauteuils installés devant mon bureau pour qu'elle s'assoie, puis j'ai moi-même rejoint ma place.
Un bref "merci messieurs" renvoie à l'extérieur les porte-flingue. je veux parler de seul à seul avec la dame, et c'est pas comme si je craignais grand chose d'une femme...

"Je suis heureux que vous ayez accepté cette rencontre, madame. Je pense que nous deux avons beaucoup a gagné d'une intelligente collaboration. Je me doute qu'aujourd'hui vous ne doutez plus que ce n'est pas en tant que patron d'une boîte de nuit que j'ai désiré vous rencontré. Soyons direct, que les choses soient mises à plat. Je dirige une organisation criminelle qui cherche à retrouver le contrôle de la ville. Pas un contrôle total, mais un contrôle suffisant. Par contrôle, je n'entends pas tout diriger, mais avoir suffisement d'influence pour influer sur la vie quotidienne de tout citoyen. C'est dans ce cadre que je pense que nous pouvons ensemble, par une aide réciproque, trouver un modus vivendi qui nous arrangerait tous les deux."

Mon visage n'affiche aucune émotion. Pas de colère, pas de ton de menace, pas de sourire mielleux. Un exposé précis du problème qui provoque cette réunion.

Assise sur le fauteuil un peu raide, les chevilles croisées avec élégance, son pied gauche battant la mesure du laïus de William, Madrigal l'écoutait attententivement. Elle n'avait pas placé un mot, se contentant d'une inclinaison de la nuque pour saluer le patron de la boîte rivale. Elle avait retiré son manteau et sa toque, mais pas ses gants; ses mains étant la seule partie de son corps ayant encaissé les années, elle les gardait toujours soigneusement couvertes afin de ne pas gâcher l'ensemble.

Elle poussa un imperceptible soupir et remua sur sa chaise, ses yeux noirs rivés dans ceux de son interlocuteur.

Et qu'attendez vous de moi au juste? demanda-t-elle d'un ton poliment curieux, masquant son envie de lever les yeux au ciel et de lui demander de but en blanc à quoi rimait son monologue. Elle se doutait déjà qu'il était à la tête d'une organisation pas si quelconque. Quand on se permet de se moquer de "ceux qui veulent jouer dans la cour des grands", c'est qu'on ne se sent pas petit soi-même. L'allusion avait été trop discrète pour que le sieur O'Sullivan n'essaie de se la péter; la Veuve Volen n'était certainement pas aussi écervelée que les magazines avaient essayé de le suggérer, elle savait additionner deux et deux. Des types en costards, deux, affectés à la seule tâche d'escorter une femme seule jusque dans un bureau? Ça ne sentait pas le petit gang criminel à trois ronds.

Elle voulait savoir exactement à quoi s'en tenir. Il y avait longtemps qu'elle avait appris à se méfier des détours, des belles paroles, des belles promesses d'une fortune partagée. Personne ne partage spontanément, sans arrière pensée égoïste. Si ce type la laissait vivante et proposait de discuter, c'était parce qu'il aurait profit à tirer de cette situation.

Elle voulait savoir au juste quel serait ce profit, quel prix elle aurait à payer. Mais surtout, quel avantage elle pourrait tirer de cette "aide réciproque"...

Qu'une chose soit très claire entre nous, dit Madrigal en se penchant légèrement vers William, les bras croisés: L'Arachnid's Nest m'appartient pleinement. Personne d'autre que moi n'aura a fourrer son nez dans mes affaires, vu?

Une fois ce très important détail mis au point, Madrigal se rapprocha du bureau, se mordillant la lèvre en réfléchissant.

J'ai besoin d'hommes armés. Je pourrais en recruter moi-même, mais je serais stupide de me passer d'un réseau plus puissant que je ne pourrai l'être. Je veux bien discuter d'un prix et d'avantages dans l'établissement, mais il y a un autre point: les filles. Si vos hommes veulent s'amuser avec mes filles, je ne vois rien à redire, mais c'est tarif régulier.

Elle se tut, attendant de voir l'offre de William avant de refuser et d'en proposer une de son cru, repassant en tête tout ce qu'elle avait promis d'interdire.

(Désolée si des gens avaient lu le message d'avant édition, mais putain c'est trop la honte, toutes mes excuses..!)

Dans ce brillant petit plan, Madrigal decelait assez de piège pour qu'elle sourie ironiquement.

Très joli, tout ça. Évidemment, quand le bruit se répendrait que la Mafia était dans l'Arachnids, bien des gangs se tiendraient tranquilles, respectueuses...ou ce serait le contraire. Son bar deviendrait une vraie passesoire, un nid de truands essayant tous d'emmerder la Mafia au maximum.

Elle s'éclaircit la gorge.

Déjà, pour 800$ par mois, j'en voudrais cinq; je ne paierai pas plus de 500$ pour trois bonshommes qui n'ont qu'à se balader en costard chez moi et à ne pas roupiller en service. Dans le cas où il y aie une attaque, je veux bien leur offrir un bonus, et si j'ai ensuite besoin de vos services ou de vos renforts...nous en rediscuterons tous les deux à tête reposée pour trouver une jolie petite entente à l'amiable.

Mais si l'attaque en question, qu'elle demande des renforts ou non, ne vise pas directement ma propriété mais qu'elle cherche à vous atteindre, désolée, mais c'est pour votre gueule. Je ne paierai certainement pas pour les ennuis que vous pourriez m'attirer.

D'ailleurs, vous serez gentil de me filer le numéro de votre avocat, j'ai une société d'assurance à assiéger pour éponger mes propres emmerdements.

Madrigal sentait que le MeC (Mafieux en Chef) ne laisserait pas les prix chuter ainsi sans chipoter ainsi; elle arbora donc son air le plus sobre et sérieux, son visage placide et immobile animé par ses grands yeux noirs, rivés dans celui du sieur O'Sullivan, curieux, passant le visage de l'homme au sismographe.

Madrigal s'appuya contre le dossier, éloignant de nouveau froidement la distance entre elle et William. Son visage blanc et beau comme celui d'une statue, ayant la même rigidité austère et hautaine, n'exprimait qu'un profond mécontentement à se faire parler ainsi.

Soit, trancha la Veuve d'un ton incisif, alors ça sera 700$ par mois et ne comptez pas sur moi pour vous fournir le moindre sou de plus. Je veux que vos trois hommes soient triés sur le volet; si vous m'envoyez des incapables, votre pognon, vous le foutez quelque part où il fait sombre.

Elle se leva rapidement et tourna le dos à William, ses talons claquant sèchement sur le parquet, et s'enveloppa dans son manteau sans un mot. Elle leva les yeux juste avant de sortir:

Le chef de cette bande d'enculés, vous me l'amenez vivant. Je ne le veux pas en train de pourrir au fond du fleuve, je le veux en train de hurler et de crever au bout de son sang chez moi.

Après un vague signe de salut de la tête, Madrigal claqua la porte derrière elle.