237 Overlook Street

L'air frais du soir s'insinue sous mon imperméable. Des frissons parcourent mon corps. C'est une sensation de froid agréable. Pas comme ces froids aggressifs des villes du Nord. Juste un léger vent qui vient effleurer la peau. Dans les rues ternes de la ville, quelques voitures roulent lentement. Des passants pressés marchent sans se retourner. On me frôle, il y a encore des gens pour ne pas regarder où ils s'avancent. Les rues se vident, se remplissent.

En marchant, je me rends compte que je ne sais pas vraiment où je vais. Bon, deux minutes de pause. Où est-ce qu'il serait logique d'aller dans une ville qu'on ne connait pas trop ? Dans l'espoir de trouver des personnes utiles ? Un bar, une discothèque, peut-être. Ca tombe bien, j'ai entendu parler d'une boîte pas trop loin qui pourrait convenir. Il faudrait juste que je sache comment m'y rendre. Le sens de l'orientation, c'est pas trop mon fort. Surtout à pied.

J'ai aperçu quelques arrêts de tramway sur mon chemin. Il suffit que je rencontre le prochain pour avoir un plan précaire. Il m'apparaît rapidement au bout de la rue. Quelques paumés attendent assis sur les sortes de sièges disposés le long de la voie. Je me glisse jusqu'au plan en tirant une latte sur ma clope. Du doigt, je recherche l'endroit qui m'intéresse. C'est bon. Deux rues et j'y suis. Plongée dans ma recherche, je n'ai pas entendu le clodo près de moi.

C'est un vieux. Au moins soixante-dix ans. Avachi sur le sol entre deux couvertures déchirées. L'odeur de ses haïllons me répugne. Il sent la pisse, la merde. Même les toilettes publics ne rivalisent pas. C'est dur de dire à quoi il ressemble sous sa barbe. Sa main s'est refermée sur ma cheville. Il gromelle quelques trucs incompréhensibles dans le genre "c'est combien ?". Ce pauvre gars a pas assez de fric pour bouffer et il vient me demander "c'est combien ?". Y aurait de quoi rire si c'était pas aussi pitoyable.

Je me dégage en lui foutant au passage un coup de talons aiguilles. Je l'entends gueuler mais je suis déjà partie et il est trop démoli pour me suivre. A pas rapides, je m'éloigne de l'arrêt et retrouve facilement l'endroit que j'ai reperé sur le plan. Coconut Palm. Sympa comme nom. Peut-être un peu trop gentillet. On verra bien. Je passe sans problèmes devant les videurs et entre à l'intérieur. L'ambiance est assez froide. C'est normal, il est encore tôt.

Je vais vers le bar et attend qu'une serveuse, en train de s'ennuyer ferme derrière son comptoir, vienne m'aborder. Je lui demande une bière et, une fois servie, vais trouver une place. Je décide de commencer doucement la soirée. Pas la peine de se presser. Je compte pas finir torchée dès le départ. Dans la pénombre, j'observe l'endroit, les gens qui s'y trouvent. Avec un peu de chance, je ferais des rencontres intéressantes.

...

Le temps passe. Les verres s'alignent sur la table. Le Coconut ne se remplit pas. Il y a plus de sorties que d'entrées et l'ennui commence à m'envahir. Je serais tout aussi bien chez moi donc autant quitter cet endroit avant que mon ébriété ne me le permette plus. Je rassemble mes affaires et me dirige en essayant de conserver un peu de dignité vers la porte. A peine suis-je partie qu'une serveuse se dépêche de remettre ma table en état alors que moi, c'est l'air frais qui me requinque.