Un homme sort de l'immeuble squatté. Un black, bien entendu. Il porte un futal rouge, une veste de la même couleur, sans manche. Et vu qu'elle est ouverte et qu'il ne porte rien en dessous, on peut apercevoir les magnifiques muscles de son corps. Mais ce qui retiens l'attention, dans tout ça, c'est le holster dont les sangles de cuir brun clair barrents sa silhouette. Pas besoin de se cacher, ici, ça fait des années que les flics ne viennent plus dans ces quartiers.

Le mec semble étonné de voir un blanc à la porte de son squatt.

"Qu'est ce que tu veux, mec?"

Passablement énervé l'homme. Cela s'explique peut-être par la bande qui couvre son ventre : il a du être blessé récement.

Le mec marque un temps d'arrêt... Il dissimule mal un sourire qui lui monte aux lèvres.

"De quel gros bonnet blanc tu parles, mec? Le gros con de la boîte de nuit?"

Aparement, seule une partie du discours de Lynch l'intéresse : cette histoire de gros qu'ils auraient buté. Il faut dire que le gros en question lui a collé un pruneau dans le côté, lequel pruneau s'est enfoncé dans la tête de son beau-frère. Le même sale gros a buté son frangin au couteau. Autant dire que la mort de cet homme lui tient à coeur.

Le black semble déçu puisqu'il semble que le gros con de la boîte soit toujours env ie. En même temps, une fois que son cerveau analyse suffisement l'info, il se rend compte que ça veut dire qu'il peut encore se venger.

"Ok, mec, tu es le bienvenu chez les Néo Black Muslims tant que le boss ne dira pas le contraire. Lui aussi, il veut dérouiller le vieux, parce qu'il a buter son fils. Son fils unique.
Tu sais où il crèche, ce connard? Si tu as ce renseignement, je suis sûr que le patron payera bien. Très bien."

Difficile de définir ce personnage. Il a semblé un peu lent à la détente juste avant de répondre mais là sa voix semble trahir une réelle intelligence.

Le mec a une petite grimace faciale, semblant indiquée que sans l'info, voir son patron sera plus compliqué. En même temps, envoyé paître le mec risque de leur faire perdre l'info...

"C'est pas à moi de prendre la décision, je vais appeller le second. Il saura dire si c'est possible."

Il appelle un autre homme dans l'immeuble, on entend vaguement un mec qui monte un escalier. Une minute après, un autre black sort de l'immeuble. Il est vétu d'un futal sans grande forme à la couleur indéfinissable, bien qu'il semble y avoir une dominante jaune-orange et une chemise blanche de style artisanal (le genre de truc acheté en Afrique même ou en Inde), largement ouverte sur son torse. A croire que tous ces mecs sont gays, vu comment ils laissent apparaître leur poitrine.

"Il parait que tu as des infos et que tu veux voir le chef? Mais qu'est-ce qui me dit que tes infos valent le coup? Qu'est-ce qui me dit aussi que ce n'est pas un piège?"

Le mec réfléchit un moment puis émet un sifflement avec ses doigts. A croire qu'il appelle Jolly Jumper...
Mais c'est une voiture qui apparait. Une vieille cadillac Séville de 1981, peinte façon gangsta, le genre de truc qui passe ausi inaperçu qu'une harley rose bonbon au milieu d'un rassemblement de hells angel.
Taguée de partout, représentant sur son capot un blacks la capuche sur le crâne pointant un flingue sur celui qui regarde, c'est vraiment typique comme caisse. Limite stéréotypé.

Le second monte dans la voiture.

"Si tu veux voir le boss, tu grimpes. Sinon, tu te casses."

Là, c'est u point de non-retour. Accepter ou refuser : prendre des risques ou planter la mission... Dur choix en perspecitve. Pour qu'elqu'un de normal, en tout cas.

La voiture traverse les rues du quartier noir de la ville. Enfin noir... y'a pas mal de blancs en fait, mais ils ne sont pas majorité.

"Non, il n'est pas loin. A l'autre bout du ghetto."

La voiture sillonent les rues sans s'ennuyer à essayer de brouiller le chemin parcouru : c'est le chemin le plus court qui est pris.
La voiture s'arrête Sur Ocean Avenue. Le lieutenant descend, s'engage dans une rue parallèle, appellée Amstrong Street.

Il s'arrête au niveau d'un immeuble plutôt cossu pour le quartier et sonne au numéro 9, Appartement de Jeff White.

"Oui?
Boss, un invité pour vous..."

Le bruit de la sérrure magnétique dévérrouillée se fait entendre, le lieutenant l'ouvre. Lynch va-t-il le suivre?

Ah, merci p'tit Jésus, je suis pas poursuivi... J'suis à deux doigts de craquer en repensant aux deux types que j'ai dézingué... Ca faisait combien de temps que j'avais pas buté quelqu'un? J'en sais rien. J'ai jamais été un tueur moi, même si j'ai déja tué... Enfin j'me suis, j'ai jamais procédé comme ça. Quand j'ai bougé pour tuer volontairement, c'était que le mec le méritait, c'est à dire qu'il m'avait causé du tort et la, c'était pas le cas.
J'suis sur la highway, et ma caisse est pas bien discrète, si j'me fais chopper là-dedans, direction la taule, et pourquoi pas la chaise illico. Je suis pas légalement en liberté, alors si ça se trouve même un putain de PV peut m'envoyer dans le foutu couloir. Faut me débarasser de ça.
Un cul de sac sur le côté, j'm'engage dessus vite fait puis je coupe le contact. J'sors de la foutue caisse puis j'retire ma foutue veste, et j'l'utilise pour nettoyer la poignée, le volant et la clé, histoire de pas laisser de foutues empreintes. Par contre, ma veste est foutue, va falloir la porter à la main jusqu'à c'que j'puisse en changer.
La leçon à tirer de ça, c'est qu'il me faut ma propre caisse, je devrais pouvoir me payer une tire la, je commence à bien me porter sur le plan thunes.
Mais j'y penserais plus tard, pour l'instant faut r'tourner dans les foutus quartiers habités, chopper un bus et retourner voir le bonhomme O'Sullivan.
J'marche donc en bordure d'autoroute, dérrière les barrières histoire d'être un peu discret. J'cogite à tout ça, j'marche comme un zombi parce que j'suis dégoûté. Dégoûté d'la vie, de moi, de tout ça. Chaque fois que j'essaye d'en sortir, ils me ramènent dedans... Qu'est-ce que j'ai foutu pour mériter ça? Bon dieu, je me demande si je vais pas annoncer au patron que je l'emmerde, comme ça je me ferais flinguer et ça finira tout ça.
Enfin bref, même si j'marche à l'allure d'un foutu retraité, j'ai vite fait de rejoindre une autre partie des bas quartiers, un coin en bordure de ces foutus quartiers. Un foutu bus arrive, je cavale histoire de l'attraper. Courir, toujours courir, j'en ai plein le cul...

=>Silver Island