Remington Street - Bloc C - Appartement 7B n°1369

**Nikolaï Ianvesky**

Cela fait plus de quatre heures que je roule sur l'autoroute en direction de la Californie. Ma BMW Serie 7 en a encore dans les trippes mais ce n'est plus un cheval de course, elle a du vécu cette bagnole mais je l'aime bien.

J'arrive enfin à destination un panneau gris crade indiquant: "Depracity". A en juger par l'état de ce panneau, si la ville est dans le même état ça promet ! J'ouvre la vitre côté conducteur et m'arrête au feu rouge. Je tire une clope de mon paquet et l'allume, bras posé sur le rebord de la vitre m'impregnant de cette ville.

J'accèlere et essai de me repérer par rapport à l'adresse donnée par l'agence immobilière. Remington Street c'est là où je dois aller. Je tourne pendant un bon moment jusqu'a arriver à l'endroit voulu...la zone...

Une petite avenue surplombée de part et d'autre d'immenses barres d'immeubles HLM gris puant la crasse je roule doucement clope à la bouche pourtant décontracté. Les gens rasent les murs dans ce quartier que l'on pourrait nommer "ghetto" tout simplement. J'aperçois que peu de commerce et pas mal de bandes circulant librement dans la rue, la plupart torse nu et armés de batte ainsi que de flingues calé dans leurs baggys. Les quelques teneurs de murs me regardent d'un air interrogatif se demandant surement qui je suis pour me balader aussi sereinement dans un quartier aussi dangereux, je n'ai pas peur loin de là.

Je rentre dans une des barres d'immeubles et trouve le Bloc C. Crasseux de couleur grise foncée même si elle devait être blanche au départ c'est un grand batiment de plusieurs étages ayant surement une belle vue sur le quartier.

L'atmopshére y est oppressante et glauque et je viens enfin de comprendre pourquoi tous mes collègues me disaient que c'était de la folie de venir dans cette ville.

Heureusement que l'agence m'a donné la clef d'un garage car je n'aurai pas laisser ma voiture dehors comme cela aux mains de n'importe quelle enfoiré qui voudrait me la piquer !

Je rentre celle-ci dans le garage, coupe le contact et saisit mon sac de sport contenant mes quelques affaires pour ensuite fermer la porte de mon garage poussant la lourde porte endommagée du bloc C.

Je referme derrière moi et j'aperçois une véritable fresque de tags en tout genre fait au marqueur la plupart du temps. Les dalles sont complétements mortes la plupart du temps fêlées ou carrement brisées.

Je monte les étage à pieds croisant les jeunes zonant dans la cage d'escaliers inquiétante, l'odeur de marijuana se faisant bien ressentir tout le long du trajet. On peut entendre à travers les portes plusieurs choses, j'entends des hurlements, des bruits et des chiens gueulant à la mort...

Arrivé au 7eme étage je rentre dans le couloir jusqu'a apercevoir ma porte indiquée "7B". Je fourre la lourde clef à l'intérieur et pousse la lourde porte blindée à mon grand étonnement mais ce qui n'est pas de trop dans cet immeuble.

Je referme derrière moi et contemple l'appartement me faisant face. Il n'y a vraiment que le strict minimum et cet enfoiré de vendeur m'en avait pas parlé ! Le prix me semblait assez faible quand même mais bon ce n'est pas grave. Il se compose du strict minimum, une petite cuisine, un bloc WC-Salle de bain, une piaule et un salon rien de bien compliqué...

Je regarde ma montre, il n'est que 15:35 je peux encore aller au commissariat recupérer mon arme de service et ma plaque. Je fous mon sac de sport sur le lit de ma piaule et descends les escaliers pour rejoindre ma voiture.

Je met le contact et accélere dans cette ville pour le moins peu accueillante clope à la bouche, lunettes Ray Ban sur le nez...

===> Le Commissariat

**Nikolaï Ianvesky**

[Coutellerie Randerberg]

La ville défile sous mes yeux et je peux apercevoir au travers mon pare-brise les grands bâtiments grisâtres appelés HLM toujours aussi imposants. C'est l'entrée des quartiers sensibles, la zone de non droit à Depracity, bien que cela soit valable quasiment partout dans la ville, ici les flics viennent rarement et souvent bien équipés. Les ruelles s'enchainent et il est commun de voir des jeunes tenant les murs, regardant d'un mauvais œil toutes voitures venant dans leur quartier. Ici, pas mal de Blacks, d'Hispaniques aussi, ces latinos deviennent de plus en plus coriace au niveau de la drogue. Quelques Asiatiques et des immigrés Russes ou Italiens peuplant les barres HLM. Ici le business de la drogue est roi, et bon nombre de règlement de comptes se règlent ici.

Toujours dans ma voiture, je roule tranquillement, bras posé sur le rebord de la vitre, je n'ai pas peur je suis chez moi ici et personne ne me fait chier, au pire le Desert-Eagle est là pour en dissuader les quelques vermines voulant jouer les caïds. J'aperçois un bureau de tabac, et me gare juste en face, quasiment devant la porte, et j'en sors tranquillement, lunettes Ray-Ban sur le nez, les Santiags claquant contre le bitume. Je pousse la porte de la main droite et rentre à l'intérieur du bureau de tabac, en ressortant rapidement avec un paquet de clope dans la main gauche, les clefs de bagnoles dans la main droite.

Je déverrouille la bagnole et pose mon cul sur le siége, m'allumant immédiatement une clope que je cale entre mes deux lèvre, mettant le contact en même temps. Un coup d'accélérateur, et me voici partit en direction de mon bloc HLM sur Remington Street.

Il me faut à peine deux ou trois minutes pour arriver devant mon bloc, le bloc C, pour ensuite garer ma voiture dans le garage et en sortir, me dirigeant vers la porte du Hall, clope aux lèvres. Je rentre la clef dans la lourde porte et la pousse de la main droite, apercevant aux travers de mes Ray-Ban trois jeunes blacks tenant les murs dans le hall, joints à la bouche. Un des gars me reconnaît et me serre la main, me contentant d'un simple signe de tête en guise de « bonjour ».

Je monte les escaliers pour ensuite arriver au 7ème étage. Je marche jusqu'à ma porte blindée, et rentre la clef dans la serrure, la porte s'ouvrant et donnant sur mon appartement. Je rentre à l'intérieur pour ensuite fermer la porte à double tours, on sait jamais dans ce putain d'immeuble ce qui peut se passer, paraît que les voisins du 9ème se sont pris à coups de fusils de chasse dans le couloirs...quels cons.

Je me pose sur le canapé, et retire mon holster contenant mon attirail, retirant au passage le Beretta de l'arrière de mon jean's. Putain je suis sacrément crevé, et je sens que je vais me faire une bonne douche, mais tout d'abord, faut me détendre, et pour cela, je marche jusqu'à ma chambre où se trouve encore ma valise.

Je l'ouvre et je peux apercevoir quelques affaires, puis un sachet en plastique blanc transparent, contenant de la Marijuana, Beuh, Ganjah...ce que tu veux quoi, de l'herbe en somme ! Et de la bonne, un de mes indics Jamaïcains de New York faisant sa culture dans son appartement, il m'en a refilé, sympa le gars, en même temps il avait pas trop trop le choix non plus...

Je reviens dans le salon et pose le matos sur la table. J'ouvre ensuite le sac plastique et en sors un paquet de feuille à rouler, commençant à me rouler le joint plutôt rapidement, j'ai l'habitude. Le joint finit, un coup de zippo, et je commence à fumer, crachant lentement l'épaisse fumée blanchâtre par ma bouche. Là je commence à planer...putain...sa fait un bail que j'ai plus fumé bordel...depuis New York...

-Дом терпимости дерьма это из хорошего! (Bordel de merde...c'est de la bonne !)

Putain je commence à planer grave, fait chier j'parle même en Russe maintenant ! Sa tourne autour de moi, et j'enchaine les taffes, ouaw y'a une putain de fumée dans l'appartement sa commence à être abusé...Les paupières deviennent lourdes...non faut pas t'endormir...et le sms...putain le sms !

Je prend mon putain de portable, et regarde les messages...rien...nada...j'le pose quand même sur la table du salon à côté du paquet de Ganjah et du cendrier se remplissant peu à peu...et...là...plus...rien...

Mes yeux s'ouvrent...putain, combien de temps j'suis resté à dormir là ?! J'aperçois juste le mégot de mon joint fumant encore légèrement dans le cendrier posé sur la table…

Bon, j’arrive quand même à me redresser sur mon canapé, et essai de me dire qu’il faut que je prenne une douche, sa va pas le faire sinon bordel. Avec un peu de motivation, j’arrive à me lever péniblement, putain ce Jamaïcain ne mentait pas quand il m’avait dit que c’était de la bonne !
J’arrive donc à marcher en titubant jusqu'à la douche, et je me déshabille, laissant l’eau tiède me couler sur le visage et sur le corps…ouf…sa fait du bien putain…

Quelques minutes plus tard, me voilà sortit de la salle de bain, une simple serviette autour de mon bassin et déjà une meilleure mine. Bon faut que je me prépare, les effets se sont dispersés sa va…je me dirige donc vers ma chambre, où j’en ressort rapidement, tee-shirt Calvin Klein blanc plutôt moulant, veste en cuir marron plutôt clair sur les épaules, tombant jusqu'au bassin. Un jean’s d’une grande marque…Kaporal je crois bien, et des Santiag’s assorties à ma veste en cuir, de couleur marron clair.

Les Santiags claquent sur le sol de l’appartement, et je m’asseoit de nouveaux sur mon canapé après avoir ranger le paquet d’herbe dans une petite cachette dont seul moi connaît l’endroit.

J’allume la T.V, putain y’as vraiment pas grand-chose. Les programmes Américains sont tout aussi ennuyeux que les putains de programmes en Russie…Bon j’vais me préparer un café pour être en forme, et je reviens sur le canapé, tasse dans la main, un café putain de fort bordel mais tellement bon, attendant une réponse de la part du Lieutenant Hatsen sur mon portable…

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Inventaire: Desert-Eagle - Beretta 92 - Couteau de Combat - Matos d'Inspecteur (plaque, menottes, calepin, etc...) - Paquet de clope - Zippo - Téléphone Portable

Voiture: BMW Serie 730i 1995 noire

**Rebecca Hatsen**

portable qui vibre ... ah, coup de téléphone, apparemment, les voeux de l'inspecteur sont exaucés:

" Bonjour Inspecteur Ianveski. Lieutenant Hatsen. Vous vouliez me parler ? "

Pas tellement besoin de faire de fioritures sur la politesse mais vu la pointe de fatigue bien compréhensible qui perce dans la voix, on ne peut pas tellement lui en vouloir, sauf pour quiconque penserait qu'un lieutenant de police est forcément inusable et indestructible comme le kitchissime robocop.

**Nikolaï Ianvesky**

La tasse de café toujours dans ma main droite, je commence à en avoir ras le cul de regarder ces putains de programmes Américains sans intérêt. Finalement j'entends mon portable vibrer sur la table basse et je le saisis entendant une voix reconnaissable: le lieutenant Hatsen. Elle me demande si je voulais lui parler. Bein ouais j'veux lui parler mais je ne crois pas que le téléphone soit la meilleure solution pour parler de ça.

-Bonjour Lieutenant. Oui je dois vous parler. J'ai trouvé plusieurs informations importantes sur cette affaire. Je ne peux pas en dire plus au téléphone. Où je peux vous rejoindre pour parler de cela tranquillement ?

Une vieille habitude de ne rien dire au téléphone, l'URSS. Ouais à l'époque toutes les lignes téléphoniques étaient sous le contrôle du KGB et il ne valait mieux pas dire trop de conneries si on ne voulait pas se retrouver le soir-même avec deux agents du KGB devant la porte.

Je suis toujours au téléphone, attendant la réponse du lieutenant Hatsen...

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Inventaire: Desert-Eagle - Beretta 92 - Couteau de Combat - Matos d'Inspecteur (plaque, menottes, calepin, etc...) - Paquet de clope - Zippo - Téléphone Portable

Voiture: BMW Serie 730i 1995 noire

**Rebecca Hatsen**

Ahum, plutôt pas bavard, le camarade Ianveski ... Et je me doute que ce n'est pas qu'à cause de ma froideur habituelle. Soit il a ferré quelque chose, soit ... Bref, pas de temps à perdre je pense. Que j'aille chez lui ... Certainement pas ... Sans véhicule, ce ne serait pas possible d'amener les dossiers discrètement. Que l'on se rencontre dans un lieu extérieur à nos domiciles ... Non plus, ne prenons pas le risque d'êtres écoutés. Au commissariat au milieu des collègues ... Quelle blague. La plupart de mes voisins sont partis et c'est jour de match aujourd'hui. Nous pouvons donc nous retrouver chez moi. Un pavillon est discret.

" Passez donc chez moi, 3402 Ebony Road dans les West Suburbs. Le plus tôt sera le mieux je pense... "

**Nikolaï Ianvesky**

Je tiens le portable de la main gauche, pour pouvoir tenir ma tasse de café de la main droite et descendre rapidement le café plutôt fort. Bon je sens que le lieutenant réfléchit un peu sur le lieu, je ne pense pas que venir chez moi est une bonne idée, cet appartement en plein coeur de la plus grosse cité de Depra n'est peut-être pas très accueillante pour les étrangers, quoi que...moi ça ne me gêne pas, on a connu pire.

Finalement, elle veut que je passe chez elle, ouais c'est mieux que d'aller dans un endroit public. Bon, je finis d'un trait ma tasse de café, et dit:

-Okay, j'arrive.

Et je raccroche, une réponse brève, mais qui a le mérite d'être simple à comprendre. Bon, je me lève de mon canapé, et retire ma veste de cuir, pour enfiler mon holster contenant tout mon attirail. Je saisis mon Beretta 92 et le met à l'arrière de mon jean's, on ne sait jamais. Je re-enfile ma veste de cuir marron plutôt clair, de la même couleur que mes Santiag's, et met mes Ray-Ban sur le nez. Paquet de clope dans la poche, le matos de flic toujours à sa place, on est partit...

Après avoir pris les dossiers et avoir descendu les escaliers de mon bloc, j'ouvre ma voiture et met le contact. 3402 Ebony Road, West Suburbs. Un quartier résidentiel ça, des petites maisons entassées...allez on est partit, un crissement de pneus, une accélération et me voilà partit en direction des West Suburbs...

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Inventaire: Desert-Eagle - Beretta 92 - Couteau de Combat - Matos d'Inspecteur (plaque, menottes, calepin, etc...) - Paquet de clope - Zippo - Téléphone Portable

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