Je sors de la superette en bas de chez moi. Mes derniers dollars dans une dernère bouteille de whisky. Après, un pont de chemin de fer, un saut et la fin...

Enfin.

Le silence, le noir absolu. Pas d'ange ni de démons, pas de nuage ni de flammes...




Le téléphone public juste à côté de moi se met à sonner. Bizarre d'appeller une cabine comme ça dans la rue. Certainement des jeunes cons voulant faire une blague à un poivrot détruit par ce qu'il picole régulièrement. Je passe mon chemin lentement... Rien à foutre... Plus rien à foutre. Je veux seulement mourir.

Arriver au carrefour juste avant chez moi, je m'arrête. Le feu de signalisation piéton est rouge, les voitures passent. Une minute de plus dans ma vie... Ou mon agonie.



La cabine à côté de moi sonne... A vingt mètre de distances, deux cabines... Je décroche.

"Monsieur Slater."

C'est une voix grave et calme. Pas une voix de gamin farceur.

"Qui est à l'appareil.
-Mon nom n'a pas d'importance. L'important, c'est vous.
-Qu'est-ce que vous me voulez?
-Je veux que vous travaillez pour moi. J'ai besoin de votre capacité à conduire, à tirer. A tuer.
-Au revoir."

Je commence à raccrocher.

"Monsieur Slater, nous pouvons faire de vous un héros!"

Mon geste se bloque. Un héros? On peut encore faire d'un poivrot un héros?


Le combiné se pose sur mon oreille...

"Je vous écoute.
-Une voiture va s'arrêter prêt de vous. Si vous montez, vous renoncez à vos abus alcooliques et vous reprenez du service auprès de la Justice. Je ne parle pas de cette bande de branquignoles en robes. je parle de Dame Justice. Et vous devenez un héros. Choisissez."

Mon interlocuteur raccroche. j'entend derrière moi le léger crissement de frein d'une voiture qui s'arrête.












La voiture redémarre. Sur le trottoir, seule, reste une bouteille de whisky.